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Révèle-moi ! - volume 1

Vous y croyez, vous, aux prédictions des voyantes ? Un jour, lors d’un été en Angleterre, l’une d’elles m’a annoncé que j’allais bientôt rencontrer l’homme de ma vie, un certain P. C. Le lendemain, je faisais la connaissance du flamboyant comte Percival Spencer Cavendish, et, le soir même, lors d’un bal, il m’invitait à danser. Un vrai conte de fées… sauf que j’étais une gamine rondelette et timide, couverte de boutons de varicelle ! J’avais 11 ans et « Percy le Magnifique » en avait 20. Il n’empêche que je suis immédiatement tombée amoureuse de lui.
Le temps a passé et je n’ai jamais revu le magnétique lord anglais au regard si captivant, mais son souvenir m’a longtemps hantée. Aujourd’hui, me voilà de retour en Angleterre. Je ne suis plus la petite fille impressionnable d’autrefois, je suis une adulte ! Alors pourquoi, rien qu’à l’idée de recroiser le beau Percival, mon cœur ne peut-il s’empêcher de battre la chamade ?

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Love U

Quand Zoé Scart arrive à Los Angeles pour retrouver son amie Pauline et qu'elle se retrouve sans portable, sans argent et sans adresse où aller suite à la perte de ses bagages, elle n'en revient pas d'être secourue par le beau Terrence Grant, la star de cinéma oscarisée la plus en vue du moment ! Et quand quelques jours plus tard Terrence rappelle Zoé pour lui proposer de travailler comme consultante française sur son tournage, elle pense vivre un rêve. D'autant que l'acteur ne semble pas insensible aux charmes de la jeune fille…
Mais l'univers de Hollywood peut se montrer cruel, et les apparences trompeuses. À qui peut-on se fier ? Et qui est réellement Terrence Grant ?

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Call me Baby

Emma Green a encore frappé ! *** "Multimilliardaire recherche nanny." *** En débarquant à Londres avec sa sœur jumelle, Sidonie s'attendait à tout sauf à devenir la nounou de Birdie, la petite fille capricieuse du richissime Emmett Rochester. La jeune Française vient de perdre sa mère, son nouveau patron pleure sa femme, disparue deux ans plus tôt dans un violent incendie. Cabossés par la vie, ces deux cœurs meurtris se sont endurcis. Leur credo : pour ne plus souffrir, il suffit de ne rien ressentir.
Mais entre eux, l’attirance est fatale et la cohabitation s'annonce… explosive. Objectif numéro un : ne jamais céder en premier. Objectif numéro deux : ne pas tomber amoureux. Lequel des deux flanchera le premier ?

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Beautiful Paradise

Solveig s'apprête à vivre un nouveau départ, direction les Bahamas, l'île de Cat Island, où son excentrique tante possède des chambres d'hôtes. Soleil, plage de sable fin et palmiers, c’est dans ce cadre paradisiaque que Solveig rencontre le multimilliardaire William Burton, et le coup de foudre est immédiat ! Un univers merveilleux s'offre alors à la jeune Parisienne. Seule ombre au tableau, le mystérieux jeune homme cache quelque chose, son passé est trouble. Entre un irrépressible désir et un impalpable danger, la jeune fille acceptera-t-elle de suivre le beau William ? A-t-elle seulement le choix ?
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Adore-moi !

« Personne ne viendra nous déranger. Rien que toi et moi. Tu ne sais rien de moi, Anna, mais j'ai compris qu’il fallait que je te dise qui je suis et quelle est ma vie, si je veux avoir une chance de rentrer dans la tienne. »
Juste avant de quitter la France pour commencer une nouvelle vie à New York, Anna Claudel, 25 ans, fait la connaissance de Dayton Reeves, le guitariste d'un groupe de rock. Attraction animale, attirance magnétique… les deux jeunes gens se retrouvent bien vite entraînés dans une spirale de sentiments et d'émotions. Quand Anna réalise qu'elle ne sait finalement pas grand-chose de Dayton, intriguée par son train de vie luxueux, ses mystérieuses absences et ses silences inexpliqués, il est déjà trop tard… Et si Dayton n'était pas celui qu'il prétendait être ?
Laissez vous entraîner dans la nouvelle série de Lisa Swann, auteure de Possédée, qui a déjà conquis des milliers de lecteurs !

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June Moore

Étreinte

Volume 2

1. Retrouvailles

Vingt-sept jours après mon inoubliable nuit avec le richissime et mystérieux Roman Parker, me voici de nouveau dans la superbe Mustang de Simon, en route pour Manhattan. Missionnés par Edith, nous avons mis le cap sur les Parker Towers, les bureaux new-yorkais de Roman, où il nous attend pour un reportage exclusif d’une semaine. Simon conduit vite mais bien, d’une main sûre. J’aime rouler ; le nez à la vitre, j’apprécie les paysages, je regarde le soleil se lever, j’essaie de dissimuler mon excitation.

Les kilomètres défilent, la voiture, puissante et silencieuse, semble engloutir l’asphalte. Complice de mon impatience, elle me rapproche de Roman à une vitesse vertigineuse.

Vingt-sept jours ! Vingt-sept jours sans voir Roman, depuis la première et dernière fois où j’ai eu sa peau sous mes doigts, ses lèvres sur les miennes. Vingt-sept jours à me consumer, à ne rêver que de le revoir, le toucher, sans même savoir si nos chemins se recroiseraient un jour. C’est long ! Rien ne m’a jamais paru plus long ! Bénie soit Edith de m’avoir mise sur ce reportage.

Je ne porte pas ma chef de rubrique dans mon cœur, mais quand elle m’a annoncé que je devais passer une semaine à suivre Roman Parker pas à pas, j’ai éprouvé la folle envie de l’embrasser.

– C’est quel genre d’homme, ce Parker ? me demande tout à coup Simon.

Bingo. La question à douze dollars. Alors, comment dire ? C’est un type à double tranchant, aussi glacial que passionné, beau comme le diable, tendre, sensuel, fort et implacable. Ah oui, j’oubliais : après m’avoir défendue contre trois poivrots, qu’il a mis KO pendant que j’étais occupée à tomber dans les pommes, il m’a fait jouir quatre fois.

Je cherche mes mots un moment, et je finis par lui répondre :

– Le genre imperturbable, froid mais toujours courtois. Difficile à cerner, avec lequel on ne sait jamais sur quel pied danser. Il a un humour… spécial.

– C’est à dire ?

– On se demande toujours s’il plaisante ou non. Je n’arrive pas à m’y faire.

– En même temps, c’est normal : tu ne l’as vu qu’une heure.

J’acquiesce en orientant la conversation sur un terrain moins glissant. Ce n’est pas le moment de me griller en laissant échapper que je l’ai côtoyé bien plus que ça.

– Tu as déjà participé à ce genre de reportage ? demandé-je à Simon.

– Trois fois, oui. C’est super intéressant, de voir le dessous des choses, la face cachée des gens, en particulier des personnes riches et puissantes. On les accompagne dans leur quotidien, du lever au coucher. On les regarde vivre, on les voit au saut du lit, on mange avec eux au resto, on assiste aux réunions, on les suit dans tous leurs déplacements. On comprend mieux comment ils en sont arrivés là.

– Il n’y a pas une personnalité qui t’a plus marqué que les autres ? Comment ça se passait ? Je veux dire : tes relations avec eux ?

– Bien, bien… J’avais adoré. Tu sais, je me faisais le plus petit possible, j’essayais d’être transparent, le photographe fantôme. Je voulais les saisir au naturel ; c’est l’idée même de ce reportage : se faire oublier pour capter l’authentique. Attraper au vol les coups de blues, les colères, les éclats de rire. On est là pour essayer de comprendre comment ces gens, de chair et de sang comme toi et moi, ont accédé au statut de surhommes. Et pour ça, il faut dénicher la part d’humain en eux, parce que tout ne s’explique pas seulement par les chiffres. Leur carrière, ils la doivent aussi et surtout à leur personnalité.

Il se met à rire :

– Une fois, on devait suivre la fille d’un modeste industriel, qui avait repris la petite affaire familiale pour en faire une énorme entreprise aux racines tentaculaires qui s’étendaient sur les cinq continents. Tout ça en moins de cinq ans. Mon collègue, Kevin, avait tapé dans l’œil de cette femme, une grosse blonde, immense et autoritaire. Elle le dévorait des yeux, elle ne manquait pas une occasion de le frôler, le toucher. Chaque soir, quand on regagnait l’hôtel, le pauvre s’effondrait sur son lit en soufflant : « Ouf ! J’en ai réchappé pour cette fois. » On peut dire que lui, il avait su toucher la part humaine de son sujet !

– Et alors ? demandé-je, curieuse. Comment ça s’est terminé ?

– Il était très professionnel. Il a réussi à préserver sa vertu pendant toute la semaine. Mais de retour au journal, il ne parvenait plus à se sortir cette femme de la tête. Je lui ai conseillé de foncer, de retourner la voir, mais il trouvait toujours des excuses : « Tu déconnes, qu’il me disait, on a quinze ans d’écart. Je lui arrive au menton et elle pèse bien trente kilos de plus que moi. C’est ridicule. En plus, je suis sûr que ce n’était qu’un jeu pour elle. Si je me pointais chez elle maintenant, elle ne me reconnaîtrait même pas. » Je n’ai pas insisté. Il a continué à enchaîner les aventures avec des filles de son âge. Ça ne durait jamais longtemps, il s’ennuyait vite, il disait : « Toutes des gamines sans cervelle. » Et puis un jour qu’on bossait sur un article tous les deux, je ne sais pas quelle mouche l’a piqué, mais il a tout planté là, il a attrapé son blouson et il m’a dit : « Ok, ça ne peut plus durer, je veux en avoir le cœur net. J’y vais. » Et il s’est barré.

– Et ? demandé-je, suspendue aux lèvres de Simon. La suite !

Simon a prolongé le suspense une interminable minute, faisant mine de s’absorber dans sa conduite, puis il a conclu en riant :

– Ils se sont mariés le mois dernier.

– C’est une belle histoire, dis-je, rêveuse, plongée dans mes pensées.

Des pensées sensuelles tout entières tournées vers Roman, ses caresses, ses mains qui savaient si bien où et comment me toucher, sa bouche qui titillait mes seins… Je repense à sa douceur, à sa force et j’en frisonne.

– J’espère que tu ne vas pas me faire le même coup, dit Simon.

– Pardon ?

– Tu n’as pas l’intention de te marier avec Parker ? plaisante-t-il.

– Non, bien sûr que non, dis-je en riant.

Mais mon rire sonne faux et Simon tourne vers moi un regard étonné. Néanmoins, il s’abstient de tout commentaire et se concentre de nouveau sur sa conduite.

Me marier avec Roman… Non, bien sûr que non. Je ne le connais pas, en fait. J’ai seulement couché une fois avec lui. Mais évidemment, l’histoire de Kevin fait rêver.

À 7 heures du matin, ce dernier lundi de septembre, nous pénétrons dans la Red Tower, la tour principale de la Parker Company. Le hall me paraît toujours aussi démesurément immense et épuré, avec son sol de marbre noir, ses murs blanc cassé ponctués çà et là d’œuvres signées des plus grands peintres, toutes dans des dominantes rouges. Nous sommes accueillis par le sourire d’Eileen, la belle et ronde réceptionniste qui m’avait déjà reçue il y a un mois lorsque je cherchais désespérément à mettre la main sur Roman Parker.

Elle nous annonce à l’interphone et nous oriente vers l’ascenseur, qui nous dépose au dernier étage. Je suis nerveuse, je me mordille les joues, je replace dix fois ma mèche de cheveux derrière mon oreille, je me tords les mains… Heureusement, Simon est trop absorbé par le décor et la vue de Manhattan qui s’étend sous nos pieds, à travers les baies de l’ascenseur, pour me prêter attention. Mes retrouvailles avec Roman, je les ai imaginées un millier de fois, j’ai échafaudé mille scénarios et autant de variantes : cependant, tous se terminaient par une tendre déclaration de Roman et une formidable scène de sexe à faire rougir Ovide. Je sais : ça ne rime à rien, mais c’est le propre des rêves, d’être totalement irréalistes…

Quand nous pénétrons dans son bureau, Roman est au téléphone. Nous nous figeons sur le seuil, peu désireux de le déranger et de s’attirer ses foudres dès les premières secondes du reportage. Simon ne lui accorde qu’un coup d’œil distrait et reporte son attention sur le décor luxueux du bureau. Quant à moi, je me moque éperdument de l’agencement de la pièce, de la vue vertigineuse sur le lac Machin et du mobilier probablement unique et hors de prix. Je n’ai d’yeux que pour Roman.

Il arpente la pièce à grandes enjambées, l’air concentré et pas particulièrement cordial. Son interlocuteur en prend pour son grade. J’avais oublié combien son visage aux traits anguleux pouvait paraître dur. La cicatrice sur sa pommette, souvenir indélébile de notre première rencontre, renforce encore cette impression de dureté et rehausse sa beauté. Même si je me souvenais parfaitement qu’il était beau, j’encaisse un choc en constatant à quel point il l’est.

En le regardant, on ne peut pas juste se dire : « Wahou ! Quel canon ! » Non. Roman Parker n’est pas « canon ». Roman Parker est d’une beauté à tomber par terre, à se damner, à perdre la raison. Je pourrais passer des heures à le contempler. Il a remonté sa chemise sur ses avant-bras, le cuivré de sa peau tranche sur le blanc immaculé du tissu. Son pantalon noir tombe parfaitement sur ses fesses, dont j’ai du mal à détourner le regard ; je me souviens de leur rondeur, de leur fermeté. Je me souviens de les avoir empoignées à pleines mains quand il me pénétrait, pour qu’il vienne plus loin, plus profond…

Pfiou… Fait chaud, tout à coup !

Je sens que je pique un fard monumental, que je deviens moite, et j’essaie de penser à autre chose.

– Ça va, Amy ? me demande Simon, l’air inquiet.

– Oui, oui. J’ai du mal à supporter la chaleur, c’est tout. Ils me paraissent toujours surchauffés, les bureaux, ici. En France, le thermostat ne grimpe jamais autant.

Simon n’insiste pas, il est déjà de nouveau complètement absorbé par son environnement. J’envie sa capacité à se concentrer sur les moindres détails et à faire abstraction de ce qui l’entoure pour ne retenir que ce qu’il va capturer dans son viseur.

Ça s’appelle être professionnel. Je ferais bien d’en prendre de la graine au lieu de mater les fesses du grand méchant loup.

Le grand méchant loup en question termine sa conversation d’une voix sèche :

– Peu m’importe, monsieur Carlyle. Le fait est que vous n’avez pas tenu vos engagements. Notre accord devient donc caduc. Voyez avec M. Malik Hamani pour les formalités. Bonne journée.

Il lance son oreillette d’un geste désinvolte sur son bureau et se tourne vers nous :

– Je vous prie de m’excuser pour ce contretemps. Entrez.

Il s’avance pour nous serrer la main et ce simple contact suffit à m’électriser. Sa peau est douce et chaude, sa poigne est ferme, il me semble qu’il prolonge l’instant ; en tous cas, je passe par toutes sortes de sensations le temps de ces quelques secondes qui me paraissent à la fois trop courtes et trop longues. Quand je lève les yeux vers lui, j’ai l’impression de trébucher et de tomber dans son regard d’un noir insondable. Le sentiment de chute est tellement puissant que je presse sa main plus fort, pour m’y raccrocher. Il raffermit sa prise sur la mienne, comme pour me rattraper. Pas de sourire narquois au coin de sa bouche ; même s’il devine mon trouble, il n’en joue pas et je lui en suis absurdement reconnaissante.

– Ravi de vous retrouver, mademoiselle Lenoir. Votre article sur les Big Five, comme vous nous avez surnommés, brille par ses qualités littéraires et sa justesse. Monsieur Sand, dit-il en me lâchant la main et en se tournant vers Simon, Edith Brown ne tarit pas d’éloges à votre sujet, ce qui est plutôt exceptionnel de sa part. J’espère que notre collaboration sera fructueuse.

Simon acquiesce et je suis heureuse de constater que lui aussi est intimidé par Roman (certainement pas pour les mêmes raisons que moi, toutefois).

– Bien, poursuit-il en s’éloignant vers les baies vitrées. Edith Brown vous a déjà probablement informés des quelques règles à suivre pendant cette semaine, mais il est préférable qu’on les revoie ensemble. Règle numéro un : aucune photo de moi.

Simon sursaute :

– C’est une blague ? laisse-t-il échapper en me jetant un coup d’œil (et là je m’en veux de lui avoir parlé de l’humour de Roman, qui, visiblement, ne badine pas)

– J’ai l’air de plaisanter ? demande effectivement Roman d’une voix grave et dure, le visage fermé.

Misère… Ça commence mal

Simon, décontenancé, bégaie :

– Mais… comment voulez-vous qu’on fasse un reportage sur vous sans prendre la moindre photo ?

– Soyez inventif ; je ne vais pas vous apprendre votre métier. Il existe mille façons de représenter un sentiment, une émotion, un caractère. Je suis persuadé que vous trouverez. Vous avez déjà prouvé que vous en étiez capable avec l’illustration de l’article de Mlle Lenoir. La photo en noir et blanc du jardin zen avec la tour en fond, c’était bien vu.

– Une idée d’Amy, avoue Simon.

– Mais la photo était de toi, m’empressé-je d’ajouter.

– Un travail d’équipe, approuve Roman. Très bien. Règle numéro deux…

Simon s’apprête à argumenter encore, mais un coup d’œil de Roman l’en dissuade.

– Numéro deux, donc : vous porterez des tenues vestimentaires appropriées, continue-t-il en examinant nos vêtements, jeans et chemises qui, visiblement, ne sont pas ce qu’il considère comme des tenues « appropriées ».

Appropriées à quoi, d’ailleurs ?

Avant que nous ayons pu protester (ce que nous nous apprêtions à faire avec un bel ensemble) et comme s’il avait lu dans mes pensées, il précise :

– Vous allez côtoyer des gens qui gagnent cent fois votre salaire mensuel en dix minutes. Ce n’est pas particulièrement glorieux, ni plus respectable que d’exercer votre métier ; néanmoins, afin de ne pas vous retrouver, à leurs yeux, en position d’infériorité, je vous conseille fortement de porter les tenues que vous trouverez dans les penderies de vos chambres respectives.

Cette fois, la surprise manque nous clouer sur place :

– Vous… vous avez fait amener des vêtements à notre hôtel ? s’étrangle Simon. Des vêtements que vous avez choisis pour nous ? Et qu’on doit porter ?

– Pas tout à fait, tempère Roman. Eileen s’est chargée de la majeure partie des achats. Elle a un goût très sûr, comme vous pourrez le constater. Et cette garde-robe n’est pas à l’hôtel mais ici-même. Je vous ai fait préparer deux chambres.

Là, c’est à mon tour de bredouiller :

– Ici ? On ne dort pas au Sleepy Princess ?

– En effet, mademoiselle Lenoir. Bien que le Sleepy Princess soit un hôtel merveilleux, dont vous regretterez probablement, entre autres, la discrétion et les délices de la literie, cette tour abrite, outre mon bureau, mes appartements privés ainsi que deux chambres d’amis tout à fait confortables, dont vous disposerez le temps du reportage.

Je suis trop abasourdie pour relever l’allusion ou pour tergiverser. Tout ce que je retiens c’est que je vais passer une semaine non-stop avec Roman, 24h/24. La nuit, nous ne serons séparés que par une malheureuse cloison de plâtre.

Bonjour les nuits blanches en perspectives. Avec Roman à deux pas de moi, je n’ai pas fini de me faire des films…

Simon, que ces considérations n’effleurent évidemment pas, proteste faiblement :

– Mais… pourquoi ? Je veux dire : ce n’est pas le premier reportage de ce type que je couvre, et jamais je n’ai dormi sur place. On a toujours gardé un minimum d’intimité.

– Dans la mesure où le but de cette semaine est précisément de percer mon intimité, à laquelle il ne vous aura pas échappé que je tiens énormément, je trouve particulièrement malvenu de votre part de m’agiter cet argument sous le nez, monsieur Sand. Néanmoins, pour répondre à votre question, sachez que je travaille environ dix huit heures par jour et que je me déplace beaucoup, ce qui ne vous laisserait, au mieux, qu’une poignée d’heures de sommeil, si vous logiez au Sleepy Princess.

– En gros, vous êtes soucieux de notre petite santé, marmonne Simon en remontant ses lunettes, signe chez lui d’une intense nervosité.

– Disons que je me soucie de l’image de ma compagnie et il est hors de question que je traîne dans mon sillage deux zombies aux yeux hagards dont les cernes leur tombent sur les joues.

La répartie fait grimacer Simon qui demande encore, sans aucune arrogance mais avec une réelle curiosité :

– Si vous tenez tant à votre intimité, pourquoi avoir accepté ce reportage ?

Je sursaute à mon tour ; la question me taraude aussi depuis le tout début, mais jamais je n’aurais osé la poser. J’admire Simon : derrière ses airs timides et son physique de gringalet, il a un courage peu commun. Conscient qu’il a peut-être outrepassé ses droits, mal à l’aise, il commence à se dandiner mais il soutient le regard de Roman qui le considère attentivement. J’assiste à un véritable bras de fer, le choc de deux volontés. Quand enfin il baisse les yeux, Roman lui répond, toujours aimable :

– Votre réponse se trouve dans la règle numéro trois : je suis seul maître à bord. Ce qui signifie, plus largement, que je fais ce que je veux, comme bon me semble, sans obligation de me justifier. Quant à vous, en tant que mousses sur mon navire, vous avez le choix : soit vous m’obéissez, soit vous rentrez chez vous à la nage.

Simon hoche la tête en signe d’acceptation. Tout courageux qu’il soit, il n’a pas la carrure d’un nageur olympique. La perspective d’être balancé par-dessus bord avant même d’avoir débuté le reportage ne l’enchante visiblement pas.

– Parfait. Vous avez une demi-heure pour vous installer et vous changer ; rendez-vous dans mon bureau à huit heures, conclut Roman en nous désignant nos chambres.

2. Au rythme de la Red Tower

Je suis en train de contempler la garde robe de ma penderie quand j’entends pester dans la chambre voisine :

– Saleté de bon sang de cravate de m…

– Simon ? Ça va, là-dedans ? m’enquis-je.

– Tu sais faire les nœuds de cravate, Amy ?

– Absolument pas.

– Fait chier… Tu ne voudrais pas essayer, quand même ? dit-il d’une voix suppliante. Je ne sais plus comment m’y prendre, là.

– Ok, mais je ne te promets rien…

Quand j’entre dans sa chambre, je le trouve emmêlé dans sa cravate, à moitié étranglé, le teint rouge brique, la chemise de travers. Je commence par le dépêtrer, ce qui n’est pas une mince affaire. Mais après trois tentatives tout aussi désastreuses que les siennes, nous devons nous rendre à l’évidence : faire un nœud de cravate ne s’improvise pas.

– Je ne suis pourtant pas mauvais en origami, marmonne-t-il en faisant une dernière tentative, qui échoue lamentablement aussi.

– Tu devrais descendre voir Eileen, de l’accueil. Je suis certaine qu’elle saura s’y prendre.

Après le départ de Simon, je retourne à ma penderie, qui me laisse perplexe. Il y a de quoi m’habiller pendant un mois, là-dedans. Je ne sais pas trop si j’aime ou non les tenues qui s’y alignent. Tailleurs griffés, jupes sombres, chemisiers colorés ; il n’y a rien d’ostentatoire ou de tape-à-l’œil, mais rien de vraiment strict ou discret non plus. Je commence par trier les chemisiers par couleur, juste pour m’occuper les mains tandis que je réfléchis.

Roman, c’est toi qui as choisi ces vêtements pour moi ? Ou bien tu as laissé Eileen s’en charger ?

Je jette finalement mon dévolu sur un chemisier garance, vaporeux, aux manches longues et aux épaules légèrement dénudées, que j’assortis à un léger pantalon crème. Le chemisier est court et ne cache rien de mes fesses rebondies. Je cherche un haut plus long mais c’est peine perdue : rien ne descend plus bas que le nombril. Peu habituée aux vêtements ajustés, je me sens mal à l’aise, j’ai l’impression d’être boudinée. Les incessantes guerres vestimentaires avec ma mère me reviennent en mémoire, ses tentatives pour m’habiller plus classe, pour me mettre au régime, pour me convertir au maquillage… J’hésite à renfiler mon jean, mais je sais que Roman ne laisserait pas passer ça et me renverrait me changer.

Pas de mutinerie possible sur ce bateau, moussaillon.

Son accueil, courtois mais impersonnel, m’a enlevé toute illusion : il a fait une croix sur notre nuit, je ne jouirai d’aucune attention particulière, d’aucun privilège, je suis ici à titre purement professionnel, comme Simon. Je trouve la situation étrange, Roman se comporte comme si cette nuit n'avait jamais eu lieu. Pour un peu, je pourrais croire qu'elle n'est qu'un fantasme de mon imagination trop fertile. J’encaisse, je ne veux rien laisser paraître, mais c'est déstabilisant. Et douloureux.

Quand je retrouve Simon, à 7 h 58, sa cravate est parfaitement nouée, mais il a l’air aussi emprunté que moi dans son ensemble bleu. Ses épaules étroites et son corps maigre ne sont pas taillés pour porter le costume. Mais il est tout de même chic.

– Wahou, siffle-t-il admiratif. Ça te va super bien, Amy. Et puis, cette couleur, avec tes cheveux roux, c’est juste fabuleux. Il va en tomber sur le cul, le capitaine.

– Merci, dis-je, gênée. Eileen a fait des miracles, on dirait.

– Ah…oui, répond-il en rougissant et en tripotant sa chemise. C’est une chouette fille.

Intriguée, je n’ai pas l’occasion de l’interroger plus : Roman fait son apparition. Il marque un temps d’arrêt en nous apercevant et la fixité de son regard, quand il se pose sur moi, achève de me mettre définitivement mal à l’aise.

Et alors ? En voilà des manières, de fixer les gens comme ça. Ok, maintenant j’en suis persuadée : ça ne me va pas. Simon a beau dire le contraire, ça ne compte pas, il est trop gentil. Je suis boudinée. Je le sens. Et j’ai l’impression d’être toute nue, là, le chemisier est trop léger et le pantalon trop moulant. Au secours ! Roman, arrête de me regarder comme ça, please. S’il te plaît. J’ai un bouton qui a sauté ? On voit mon soutif ? Si dans deux nanosecondes tu ne dis pas quelque chose, n’importe quoi, je creuse un trou dan ton sol en marbre et je fais l’autruche…

– Je vous sais gré d’avoir accepté de suivre mes conseils, dit-il simplement après un temps interminable.

Comme si on avait eu le choix…

Puis il nous entraîne dans le tourbillon étourdissant de sa vie et nous suivons, tant bien que mal.

Les quatre jours suivants se passent comme dans un film en accéléré. Roman Parker, malgré son flegme, vit à cent à l’heure. Réunions, visites, colloques, visio-conférences, trajets d’un bout à l’autre de l’État, occupent une bonne partie de son temps. Il consacre le reste au sport et au travail en tête-à-tête avec son ordinateur. Parfois, il s’accorde quelques heures de sommeil. Simon et moi sommes épuisés, rincés, lessivés. Le rythme est insoutenable. Nous profitons du moindre répit pour grappiller quelques minutes de repos.

– Ma technique pour dormir debout est bientôt au point, m’avoue Simon appuyé contre le chambranle d’une porte, les yeux mi-clos. Encore quelques jours et je serai aussi rôdé qu’un vieux cheval.

Ces journées sont aussi pour moi l’occasion de constater que, finalement, Roman ne me traite pas de la même manière que Simon. En public, il est définitivement Roman Parker, poli et distant, mais, lors de nos rares tête-à-tête, parfois, je retrouve Jacob. Un demi sourire, une boutade, un geste tendre, et je suis propulsée un mois en arrière, quand je croyais encore que l’amour et le désir étaient des choses simples, claires et nettes. Aujourd’hui, je m’aperçois que je ne sais plus très bien où j’en suis. J’ai l’impression d’avoir perdu la tête, et tous mes repères. Quand je pense à ma nuit avec Jacob, je frissonne de tendresse et de désir. Je me sens presqu’amoureuse. Je me remémore sa souplesse quand il courait, sa sauvagerie quand il s’est battu avec les hommes de Central Park, sa force quand il m’a portée dans ses bras. Sa sensualité quand il m’a fait l’amour.

Quand je vois Roman, j’ai l’impression d’avoir affaire à un étranger, mais un étranger qui me chavire. J’aime son autorité, sa toute puissance, son inflexibilité. J’aime le voir prendre des décisions, donner des ordres, réfléchir.

Il est deux hommes à la fois et je ne sais pas lequel me plaît le plus. Mais surtout, je ne sais pas à quel jeu il joue avec moi et je n’en comprends pas les règles. J’ai peur de faire un faux pas, de perdre la partie avant même de l’avoir commencée. Peur de n’être finalement qu’un jouet dont il se lassera et qu’il abandonnera, au lieu d’être une partenaire de jeu.

Le soir, nous dînons tous les trois dans les appartements de Roman, avec son associé, Malik Hamani. Une cuisinière s’occupe des repas. Malik est vraiment charmant, affable et souriant. C’est un biologiste de génie auquel Roman, visiblement, voue une estime et une confiance sans borne. Ils ont étudié en Suisse ensemble et sont amis depuis ; ces dîners sont l’occasion pour eux de se retrouver de manière informelle tout en travaillant. Leurs discussions révèlent une grande complicité, ils se comprennent et se complètent parfaitement. Souvent, quand Roman a la parole, je perds le fil de la conversation. Il saute du coq à l’âne au cours de raisonnements parfois ultra-complexes et je n’arrive pas à suivre. Malik, s’apercevant de ma confusion, joue l’interprète en me « traduisant » les propos de Roman. J’en suis assez vexée (est-ce que je suis si bête que ça ?) avant de m’apercevoir que Simon est tout aussi perplexe que moi.

– Ne vous en faites pas, Amy, s’amuse Malik alors que Roman nous fausse compagnie pour répondre au téléphone. Roman possède un esprit brillant capable de raccourcis fulgurants qu’il est impossible de suivre pour le commun des mortels.

– Vous n’êtes pas mortel, vous ? Ou alors vous n’êtes pas commun ? le taquiné-je.

– Si, bien évidemment, répond-il en riant. Mais je connais Roman depuis l’enfance. J’ai appris à comprendre sa façon de raisonner. Du coup, il n’a jamais pris la peine de se mettre au niveau de ses interlocuteurs, puisque je suis là pour traduire. Il faut dire aussi qu’il n’est pas d’une patience extraordinaire, avec les gens…

Pendant ces soirées, l’ambiance est en général assez détendue, même si Roman ne semble jamais vraiment relâcher sa garde. Pourtant, parfois nos regards s'accrochent, nos mains se frôlent, et je ressens chacun de ces contacts furtifs comme une caresse électrisante qui fait frissonner ma peau et battre mon cœur.

Simon prend des photos de l’appartement, qui ressemble à une mise en scène de magazine, froid et impersonnel. Comme si jamais personne ne vivait ici en temps ordinaire. Je me demande dans quelle mesure ce que nous voyons de Roman n’est qu’une façade.

Roman… quel homme es-tu quand tu ne promènes pas derrière toi des journalistes encombrants ? Est-ce que tu vis vraiment ici, dans ces pièces aseptisées ? Où sont les photos et les petits fouillis qui encombrent tous les appartements du monde ? Les souvenirs ? Où sont les bibelots, les stylos, les Post-it, les pièces de monnaie ? Où sont les livres et les magazines ? Tout est flambant neuf, rien ne traîne.

Le troisième soir, alors que Roman est au téléphone et que Malik nous demande comment se passe notre reportage, Simon saisit la balle au bond, de façon assez audacieuse :

– Très bien, on aurait même matière à un livre, avec tout ce qu’on a déjà collecté comme informations. Et de votre côté ? Pensez-vous que cela vous apportera ce que vous souhaitiez ?

– J’espère ! Roman n’était pas emballé, à la base. J’ai dû déployer des trésors de persuasion pour le convaincre, alors il y a intérêt à ce que ça porte ses fruits si je ne veux pas finir exilé sur Ganymède.

– Je pourrais probablement orienter l’article de façon plus constructive, si je savais ce que vous voulez mettre en avant, dis-je en priant pour que Roman ne nous rejoigne pas à ce moment là.

S’il déboule pendant qu’on essaie de tirer les vers du nez de son associé pour savoir pourquoi diable il a accepté ce reportage, on est grillés. On ira rejoindre Malik sur Ganymède…

– Oh, c’est assez simple et ça n’a rien de confidentiel, nous assure Malik. Roman a besoin de compétences très pointues pour son nouveau centre de recherches et il voudrait recruter les meilleurs chercheurs ; pas forcément les plus connus, mais les talents de demain, ceux qu'il faut aller dénicher aux quatre coins du globe. Dans cette optique, j’ai trouvé l'idée du reportage intéressante. C'est un excellent moyen pour nous de mettre en avant les avantages, pas seulement financiers mais aussi technologiques et humains, de l’entreprise afin de recruter.

– Un nouveau centre de recherches ? m’étonné-je. C’est une info officielle ?

Malik n’a pas le loisir de me répondre. Une main chaude m’effleure discrètement le bas du dos tandis que, derrière moi, Roman s’informe :

– On aiguise ses charmes sur mon malheureux associé pour lui soutirer des informations confidentielles, mademoiselle Lenoir ?

– Ah Roman, s’esclaffe Malik, si c’était le cas, je serais tout sauf malheureux !

Je me sens rougir jusqu’à la racine des cheveux, mais le compliment de Malik n’y est pour rien. La caresse furtive de Roman m’a enflammée. C’est la première fois qu’il a envers moi un tel geste en public. Et même si personne ne l’a remarqué, ça me chamboule.

Cette nuit-là, impossible de trouver le sommeil. Je me tourne et me retourne dans mon lit, je m’entortille dans les draps, je me repasse en boucle la caresse de Roman et toutes ces petites attentions discrètes qu’il a eues pour moi depuis le début de la semaine. J’essaie d’y trouver une cohérence, un indice qui prouverait que je ne prends pas mes désirs pour la réalité mais qu’il est bel et bien en train de… De quoi, d’ailleurs ? De flirter ? De me séduire ? De s’amuser ? De passer le temps ?

Ah ! Roman Parker ! Tu joues avec mes nerfs !

Je l’imagine de l’autre côté du mur, dans son lit. Il est nu, une jambe repliée, la pointe de ses hanches tend le drap qui me dissimule son corps. Je vois seulement ses épaules et le début de son torse. Il dort sur le dos, les bras croisés au-dessus de la tête. Offert.

Je me retourne brusquement dans mon lit, en soupirant bruyamment.

Bon. Ce n’est pas la bonne méthode pour s’endormir. Je dirais même plus : c’est la meilleure façon de passer une nuit blanche.

J’essaie le vieux classique du comptage de moutons.

Un mouton saute la barrière. Deux moutons. Trois moutons. Roman bouge dans son sommeil. Quatre moutons. Cinq moutons. Six moutons. Le drap glisse et dévoile son ventre. Sept moutons. Huit moutons. Neuf moutons. Les hanches de Roman frémissent… Douze moutons. Treize moutons… Treize moutons et demi… Une bosse se forme sous le drap… Le énième mouton, troublé, se prend les pattes dans la barrière et se casse la figure.

Je me lève en maugréant et jette un œil à ma montre : il est 1 h 27. Cette nuit est interminable. Je décide d’aller me préparer une tasse de lait chaud avec du miel. Un remède de grand-mère qui a fait ses preuves.

Et si ça ne suffit pas à me calmer, j’ajouterai du rhum. C’est imparable.

J’enfile mon pyjama et, sur la pointe des pieds, je me glisse dans la cuisine. À travers les baies vitrées, la lune nimbe la pièce d’une pâle lueur qui me suffit pour me repérer vaguement. Inutile d’allumer le plafonnier et d’ameuter toute la tour. Quand j’ouvre le frigo à la recherche du lait, le courant d’air froid sur mes jambes me fait frissonner et la lumière me pique les yeux. Je frôle l’arrêt cardiaque quand une voix goguenarde s’élève à dix centimètres de moi :

– Sexy, le pyjama Batman…

Je fais un bond, ma brique de lait à la main, et perds l’équilibre tout en battant désespérément l’air de mon bras libre. Ma veste en profite pour s’ouvrir et je suis à deux doigts de m’étaler très inélégamment par terre quand deux mains puissantes me rattrapent au vol.

– Holà, c’était risqué, comme cascade, s’amuse Roman. Même avec votre cape et des filins d’acier, le succès n’était pas garanti.

– Oui, mais j’ai sauvé le lait, soufflé-je avec un à propos tout à fait extraordinaire.

Roman rit franchement et, tout en me soutenant toujours d’un bras, il saisit la brique et la pose sur le bar. La surprise et la trouille m’ont coupé les jambes, je me sens encore toute flageolante. Je reste appuyée contre Roman, mon dos contre son torse solide, ses bras autour de moi.

– Désolé de vous avoir effrayée, Amy, dit-il doucement en me serrant plus fort.

Je peux lui pardonner toutes les frayeurs du monde, tellement je suis divinement bien dans ses bras. Je me laisse un peu plus aller contre lui et je sens contre mes fesses une bosse qui ferait trébucher tout un troupeau de moutons. Je m’aperçois alors que ma veste de pyjama est restée très largement ouverte ; Roman doit avoir une vue imprenable sur mes seins, mon ventre, mes jambes, bref, sur toute la partie pile de mon anatomie. J’essaie de resserrer les pans de ma veste sur moi, mais Roman m’immobilise les mains :

– Tu es superbe, Amy. Pourquoi voudrais-tu me cacher ces merveilles ?

Je sens mes jambes, déjà pas bien solides, se dérober sous moi quand il m’embrasse dans le cou.

La voilà qui revient au galop, cette sensation de ne plus m’appartenir, de n’exister que pour m’ouvrir sous ses caresses. Oh, Roman, j’attendais cela depuis tellement longtemps !

– Y’a quelqu’un ? lance tout à coup une voix ensommeillée. Amy, c’est toi ? Bon sang, il est planqué où, cet interrupteur ?

Roman s’écarte de moi alors que je suis encore en train de pédaler dans les nuages, il m’assied sur le tabouret de bar et reboutonne ma veste avec une célérité qui me laisse tout ahurie. Quand trois secondes plus tard la lumière s’allume, il est installé sur le canapé, en bas de survêtement, un verre à la main. Je dois me faire violence pour détacher mon regard de son torse nu.

– Ah, dit Simon en clignant des yeux vers moi, l’air d’une chouette éblouie, sans ses lunettes. Je pensais bien t’avoir entendue. Tout va bien ?

– Oui, oui, bredouillé-je, encore un peu sonnée.

Il y a moins de dix secondes, j’étais en pleine volupté, à moitié nue dans les bras de l’homme de tous mes fantasmes, qui m’embrassait et admirait mes seins. Il y a moins de dix secondes, Simon, avant ton irruption, j’étais la fille la plus heureuse de cette planète et peut-être même de toute la Galaxie. Mais tu es arrivé. Tu as allumé la lumière. Mon rêve s’est envolé. Et maintenant, tu me demandes si ça va ? Pour être tout à fait honnête, j’ai une furieuse envie de te faire passer à travers les baies vitrées.

Quand il s’approche du bar, Simon remarque enfin Roman.

– Oh, bonsoir, monsieur Parker, dit-il, gêné, en me jetant un coup d’œil.

– Bonsoir monsieur Sand, répond Roman, la voix rauque, sur un ton pas spécialement cordial.

Je ne suis pas la seule à avoir envie de lui faire traverser les baies vitrées, on dirait…

Cette constatation me réchauffe un peu le cœur. Il y a un moment de flottement, Simon se dandine d’un pied sur l’autre, je m’absorbe dans la contemplation de mes ongles, Roman termine son verre. Puis, il se lève et prend congé, l’air maussade.

– Pas de bonne humeur, le capitaine, remarque Simon.

Tu m’étonnes…

– Tu veux un lait chaud ? me demande-t-il encore, adorable jusqu’au bout.

– Oui, merci.

– Avec du miel ?

– Oui. Et du rhum, s’il te plaît. Une bonne dose de rhum…

3. Un détour en ascenseur

Le vendredi, je dois assister à la fameuse réunion à propos du nouveau centre de recherche pendant que Simon, ce veinard, a quartier libre. En passant par le hall, je l’aperçois en pleine discussion avec Eileen. Décidément, ils s’entendent bien, ces deux-là…

La réunion débute dans quatre minutes, je me hâte vers l’ascenseur. J’ai beau m’organiser le mieux possible, suivre le planning à la lettre, mon emploi du temps ne me laisse pas une seconde de répit, je cours toujours dans tous les sens. Je suis constamment sur la corde raide et j’ai horreur de ça.

Résultat : je suis en mode survolté non-stop, j’ai des ampoules aux pieds à cause de ces satanés escarpins, j’ai l’air de m’être coiffée avec un râteau parce que je n’ai pas eu le temps de renouer ma queue-de-cheval, ni d’ailleurs de répondre au mail d’Edith dont la patience commence à s’émousser.

Au moment de m’engouffrer dans l’ascenseur, je suis rejointe par Roman. Il a trouvé le temps (où donc ? comment fait-il ?) de se changer intégralement après le déjeuner ; il est impeccable en pantalon noir et chemise gris acier. Quand les portes commencent à se refermer sur nous, un homme en complet de tweed plaque violemment sa mallette entre les battants pour les tenir ouvertes. Il s’y accroche en soufflant, le front en sueur, la cravate de travers. Probablement un retardataire qui a piqué le sprint de la dernière chance. Il a à peine posé un pied dans le sas que Roman, d’un geste sec de la main, lui intime l’ordre de reculer. À son regard noir, je devine qu’il n’apprécie pas la brutalité avec laquelle l’homme a fait irruption, ni sa tenue débraillée. Celui-ci prend conscience de sa bévue et fait marche arrière en bredouillant, se confond en excuses. Les portes se referment sur nous deux. Troublant tête-à-tête.

Je suis seule dans deux mètres carrés avec Roman Parker, celui qui nourrit tous mes fantasmes depuis un bon mois.

Zen, Amy. On respire. On souffle. C’est juste un homme.

Je refais nerveusement ma queue-de-cheval. Il est nonchalamment appuyé contre la cloison, les bras croisés. Il me regarde avec un sourire en coin qui, comme d’habitude, me désarçonne.

Oui, mais quel homme ! Déjà, ce serait tellement plus simple s’il était un peu moins beau. Juste un tout petit peu. À côté de lui, même Brad Pitt et Usher ont l’air de trolls prépubères.

Quand il lâche enfin mon regard, c’est pour s’attarder sur ma poitrine, avec un air amusé. Je m’aperçois alors, affligée, que mon bustier, changé à la va-vite après manger, est de travers : j’ai boutonné samedi avec jeudi et mon sein gauche est exposé plus que nécessaire.

Il ne manquait plus que ça…

J’essaie tant bien que mal d’y remédier, mais le stress doublé de la nervosité causée par la proximité de Roman, fait trembler mes mains. Les boutons sont minuscules, je n’arrive à rien. Je m’énerve encore plus, je rougis (je sens bien que je rougis !), je suis à deux doigts de me retrouver dans le même état lamentable que l’homme au complet de tweed. L’ascenseur arrive à destination et j’en suis toujours au même point. Roman appuie alors sur le bouton d’arrêt d’urgence et, faisant un pas vers moi, me demande galamment, dans un français impeccable tinté d’un délicieux accent qui me fait craquer :

– Vous permettez que je vous vienne en aide, mademoiselle ?

Question purement rhétorique, je suppose, puisque je n’ai pas le temps de répondre que déjà ses doigts déboutonnent mon bustier. Ma respiration s’emballe, mon cœur fait des bonds chaotiques, mille scénarios me traversent l’esprit.

Le fantasme de l’ascenseur, mesdames et messieurs, un grand classique revisité aujourd’hui par Amy Lenoir et Roman Parker. Attachez vos ceintures, ça va secouer. Ou plutôt : détachez les.

Parce que tu trouves que c’est le moment de plaisanter, toi ?

Je ne plaisante pas, je déraille, nuance.

J’aurais pu continuer à me chamailler avec moi-même encore un bon moment si la main de Roman n’avait pas effleuré un de mes mamelons. La caresse, pourtant légère, me coupe la respiration et met en éveil toutes mes terminaisons nerveuses. Les mains de Roman s’immobilisent sur mon bustier ouvert ; il est si proche de moi que je sens son souffle sur ma gorge, un souffle qui, tout à coup, s’accélère. Je lève les yeux vers lui, il ne sourit plus, il me regarde avec une intensité qui transforme le sang dans mes veines en métal en fusion. La petite cicatrice sur sa pommette me rappelle notre nuit et je sens tout mon corps se tendre vers lui. Il se penche vers moi, ses lèvres sont soyeuses et chaudes, elles parcourent ma bouche, lentement. Je pose les mains sur ses hanches et je l’attire à moi, son odeur m’enivre. Sa langue vient caresser mes lèvres, je l’embrasse, je perds toute notion du temps…

Tous les intervenants sont déjà présents et commencent à s’impatienter quand nous rejoignons la salle de réunion. Notre arrivée côte à côte ne manque pas d’étonner, d’autant que Roman toujours gentleman, me tient la porte et me présente mon siège avant de lui-même prendre place en bout de table. Malik Hamani me sourit gentiment et j’ai le sentiment qu’il devine tout ce qui s’est passé dans cet ascenseur. L’homme en complet de tweed nous a précédés, il a eu largement le temps de se rafraîchir et de se rajuster. Il nous jette un coup d’œil interrogateur.

Du genre : « Mais comment diable avez-vous fait pour arriver dix minutes après moi alors que j’ai pris les escaliers ? » Je m’imagine lui répondre : « Oh, un petit contretemps : notre ascenseur a fait un détour par le septième ciel… »

Un regard de Roman lui fait baisser la tête.

La réunion est d’un ennui mortel. Il est question d’immobilier, d’extensions, de permis de construire, d’autorisations refusées, de terrains marécageux. La partie budget devrait m’intéresser, mais j’ai énormément de mal à me concentrer. Je ne peux pas m’empêcher de jeter des coups d’œil furtifs à Roman qui, imperturbable, donne ses directives, tranche, décide, apporte des solutions. J’admire son aisance, son autorité, je me laisse envoûter par la gravité de sa voix. Je perds plus d’une fois le fil de ses explications, mais ce n’est pas dû à ma distraction. Je ne suis pas la seule à me retrouver larguée. Les hommes autour de la table, pourtant brillants, le sont tout autant ; ça me rassure. Quand il suit une idée, Roman en déroule le fil à une vitesse ahurissante, avec une logique implacable mais d’une telle complexité qu’il laisse ses interlocuteurs complètement perdus. Malik intervient alors pour décomposer le raisonnement et le rendre accessible aux pauvres humains que nous sommes. Roman et Malik se relaient, en symbiose parfaite. La vivacité d’esprit de Roman et son intelligence m’impressionnent.

Quand l’homme au complet de tweed prend la parole et se lance dans une interminable et fastidieuse présentation d’un quelconque projet d’urbanisme, je sens une douce langueur me gagner. Je m’enfonce dans mon fauteuil, tout en gardant Roman dans mon champ de vision, et je laisse mon esprit vagabonder. Je pense à lui, bien sûr ; il semblerait que je sois incapable de penser à quoi que ce soit d’autre, ces derniers temps. Je me repasse en boucle l’intermède de l’ascenseur, je peux presque sentir sa peau contre la mienne, son torse dur, sa bouche douce.

Mon ordinateur ouvert devant moi, je fais mine de taper des notes, alors que je me suis contentée, en deux heures, de répondre trois lignes au mail d’Edith et d’envoyer un bisou à Eduardo, avec lequel je m’entends à merveille. Il est le colocataire parfait.

Comment fais-tu pour paraître si détaché, Roman ? Pour être si maître de toi ?

J’observe ses mains, à la dérobée ; la gauche s’occupe sur son ordinateur.

La droite tapote en silence, avec une certaine impatience, sur le chêne ciré de la table. Elle est solide et nerveuse, bronzée. Les doigts sont longs, les ongles carrés. Quand je pense à tout ce que cette main m’a fait, je ne peux pas m’empêcher de me tortiller sur mon siège.

Un tintement discret m’annonce l’arrivée d’un mail. Persuadée qu’il s’agit d’Eduardo, j’ai une soudaine bouffée de chaleur en voyant l’objet du message.

De : Roman PARKER

À : Amy LENOIR

Objet : Ascenseur

Mademoiselle,

je doute que vos pensées soient, comme elles le devraient, tout entières consacrées au plan d’urbanisme du lot 3428.

C’est pourtant un sujet passionnant.

Oh la boulette, la boulette, la boulette ! Je suis si transparente que ça ?

Interloquée, je me tourne vers Roman, qui me contemple d’un air imperturbable. Il ne paraît pas le moins du monde être en train de badiner.

Bon, je me fais des films, ou bien ?

Je relis son message. S’il est en lui-même tout à fait irréprochable de professionnalisme, ce n’est pas le cas de son objet, qui ressemble gros comme une maison à une private joke. D’autant que le tout est rédigé en français. Sauf que Roman n’a pas l’air de plaisanter. « Ascenseur » On ne peut pas être plus clair, il sait que je suis en train de penser à lui. Mais comment ?

Nouveau tintement discret, nouveau mail. Cette fois, un demi-sourire accroche les lèvres de Roman.

De : Roman PARKER

À : Amy LENOIR

Objet : Ascenseur

Je peux vous voir rougir d’ici.

J’essaie de reprendre contenance. Je voudrais lui répondre quelque chose de désinvolte et spirituel mais rien ne me vient, mon esprit tourne en roue libre. Je finis par écrire :

De : Amy LENOIR

À : Roman PARKER

Objet : Re : Ascenseur

Monsieur,

si vous étiez plus attentif, vous auriez remarqué que nous sommes passés au lot 2712 depuis un bon quart d’heure.

Et je ne rougis pas.

Je guette sa réaction, qui ne se fait pas attendre :

– Edward, dit-il en interrompant le débit monotone de l’homme en complet de tweed. Cette proposition concerne-t-elle uniquement le lot 2712 ou également le 3428 ?

– En fait, ni l’un ni l’autre, monsieur Parker, je me suis mal exprimé. Je ne suggérais cette option que pour le lot 6565.

Nouveau tintement, nouveau mail.

De : Roman PARKER

À : Amy LENOIR

Objet : Re : Ascenseur

Lot 6565. Zéro partout. La balle au centre.

Si. Vous pourriez faire concurrence au phare d’Alexandrie.

De plus, vous ronflez.

Je manque m’étouffer d’indignation, mais j’ai aussi bien du mal à m’empêcher de pouffer de rire.

De : Amy LENOIR

À : Roman PARKER

Objet : Re : Ascenseur

Monsieur,

vous êtes un goujat.

Et sachez que je ne ronfle jamais. Je vous recommande donc vivement de contacter un ORL, pour soigner au plus vite vos acouphènes.

Je suis assez satisfaite de moi et la chance veut que j’aie le dernier mot : Edward-au-complet-de-tweed a enfin terminé sa présentation et Roman doit reprendre la parole.

La réunion se termine.

Le soir même, après avoir fait ses adieux à Eileen, qui m’a semblé le voir partir à regret, Simon regagne Boston, me laissant seule avec Roman. Malik, quant à lui, doit nous rejoindre pour le dîner.

– Pas de photo pendant le week-end, a déclaré Roman, catégorique, à Edith lors de notre dernier rendez-vous téléphonique avec Undertake. Selon les termes de notre accord, j’accepte la présence de votre reporter, mais il est hors de question que je m’encombre de surcroît d’un photographe. Aussi talentueux soit-il, a-t-il ajouté avec un peu plus de tact à l’égard de Simon qui lui a adressé un regard de gratitude.

Pour ma part, je ne sais pas si je dois me sentir vexée qu’il considère qu’il s’encombre de moi ou flattée qu’il me garde avec lui. Dans le doute, j’ai arboré une expression neutre tout en me demandant en quoi consistent ses week-ends. Est-il capable de se détendre, de lâcher prise, ou fait-il partie de ces bourreaux du travail pour qui le samedi et le dimanche ne signifient rien ? Vu le rythme infernal qu’il impose pendant la semaine, je pencherais plutôt pour la seconde option. Pour autant que je sache, il n’a pas de petite amie qui pourrait le distraire et le détourner de ses dossiers, pas d’enfant à emmener à Disney World, pas de grand-mère à accompagner à la messe, pas de chien à sortir au parc. Pourtant, tous les soirs, il prend le temps d’aller courir. Quelle que soit l’heure, quel que soit le temps, qu’il pleuve, qu’il vente, il enfile ses baskets et disparaît dans la nuit. Je l’avais croisé chaque soir à Central Park lors de mon dernier séjour à Manhattan, et j’avais pu constater encore cette semaine qu’il respectait toujours ce rituel, parfois même jusqu’à très tard.

Installée dans le salon à compulser mes notes, je guette discrètement sa sortie quotidienne. J’aime le regarder nouer ses lacets et remonter sa capuche d’un mouvement sec avant de dévaler l’escalier. Roman n’utilise l’ascenseur que lorsqu’il est en costume. Je me rapproche des baies vitrées pour le regarder prendre le petit trot sous la lumière jaune des réverbères, dans la rue qui mène à Central Park. Son ombre se découpe devant lui sur les trottoirs, silhouette féline et puissante, puis il allonge la foulée et je le perds de vue. Je retourne à mon ordinateur et me remets au travail en soupirant.

En rentrant une heure plus tard, il commence par se déchausser puis retire son sweat. J'oublie mon écran, je le regarde en coin. Quand il lève les bras, son t-shirt sort de son survêtement et dévoile la peau dorée de son ventre. Je trouve ça terriblement sexy. Je savoure cet instant volé. Je le savoure un peu trop longtemps et pas assez discrètement parce que mon regard accroche celui de Roman, visiblement amusé.

Grillée ! Surprise en flagrant délit, en train de mater son corps de rêve.

Les joues en feu, je devrais replonger dans mes notes, mais Roman retire alors son t-shirt et la température dans la pièce augmente de vingt bons degrés. Je suis pétrifiée, je sens ma peau, mes reins s'enflammer. À son sourire, je devine qu'il a parfaitement conscience du brasier qu'il est en train d'allumer. J'ai la gorge sèche et le cœur qui s'affole tout à fait quand il s'approche de moi, torse nu, les cheveux en bataille.

C'est précisément ce moment que choisit l'interphone pour sonner.

– Tu es ponctuel, évidemment, marmonne Roman quand Malik apparaît.

– Évidemment, confirme Malik, décontenancé. Il y a un problème ?

– Non, aucun, soupire Roman.

4. De Manhattan à la Pampa

Ce vendredi soir, après le dîner, Roman et Malik font le point sur la réunion de l’après-midi tandis que, installée en tailleur sur le canapé et mon Mac sur les genoux, je réponds à mes mails.

– Tous nos problèmes se résoudraient en un clin d’œil si tu voulais bien travailler avec Baldwin, dit Malik.

– N’est-ce pas ce que je fais ?

– Non. Ne joue pas l’ingénu avec moi. Tu ne travailles pas avec lui, tu l’utilises. Tu fais appel à son réseau et à ses compétences quand ils te sont nécessaires. Le reste du temps, tu l’ignores superbement.

– Hmm… marmonne Roman. Je n’aime pas dépendre de quelqu’un pour mener à bien une affaire de cette importance. On ne sait jamais sur quelle planche pourrie on peut poser le pied.

– Mais Baldwin est dans la place depuis des années et rien ne laisse supposer qu’il ne soit pas fiable.

– Qu’en pensez-vous, Amy ?

– Pardon ? sursauté-je en levant le nez de mon écran.

– John Baldwin. Que pensez-vous de lui ? me demande Roman.

– Oh… eh bien… je ne le connais pas. Je n’ai fait que l’interviewer.

Roman ne dit pas un mot, il attend patiemment ; Malik m’encourage à poursuivre.

– Je l’ai trouvé sympathique, simple, très gentleman, dis-je encore, intimidée (mais plutôt fière) que Roman veuille connaître mon avis.

– Que pensez-vous de lui en tant que partenaire potentiel, pour une entreprise ? insiste Roman.

– Mais… je n’en sais rien ! Je suppose qu’on n’arrive pas là où il est, en étant parti de rien, sans être compétent et malin. Et audacieux. Voire acharné.

Roman hoche la tête :

– Oui, malin et acharné, cela, on ne peut pas le lui retirer. Mais jusqu’à quel point ? Et est-il fiable ?

– Aucune idée, réponds-je. J’ai passé avec lui un moment agréable, il m’a paru bienveillant mais je ne sais pas si je lui confierais ma tirelire pour autant.

– On est d’accord, conclut Roman, satisfait. Tu as entendu ? dit-il à Malik qui secoue la tête, navré. On ne lui confie pas notre tirelire. Ni les rênes du projet. Il reste prestataire. Et puisque c’est réglé, en route. Ton père nous attend ; j’ai des propositions qui pourraient l’intéresser.

J’ai comme l’impression d’avoir été utilisée à mon insu mais la perspective d’un départ imminent alors que je m’apprêtais à aller enfin me coucher m’empêche de protester.

– Excusez-moi, dis-je alors qu’ils se lèvent tous les deux. Mais en route pour où ?

– L’Argentine, répond Roman en s’étirant (et je ne peux pas m’empêcher d’admirer sa musculature tendue sous sa chemise). L’hélico décolle dans dix minutes, prenez votre passeport, ne soyez pas en retard.

L’Argentine ! En hélicoptère ! Dans dix minutes !

Je ne sais pas laquelle de ces trois nouvelles m’estomaque le plus. Je n’ai jamais mis les pieds en Argentine. Ni dans un hélicoptère. Et je n’ai jamais, non plus, préparé mes valises en seulement dix ridicules petites minutes. Malik a déjà disparu, je l’imite promptement.

Neuf minutes trente plus tard, je suis prête, postée près de l’ascenseur.

– Nous ne partons que pour le week-end, précise Roman en regardant les monceaux de bagages à mes pieds.

Je hausse les épaules :

– Vous ne m’avez pas laissé le temps de faire le tri, donc j’ai tout pris. Et je ne connais pas l’Argentine, j’ignore ce que je devrai porter là bas.

– C’est un hélicoptère, pas un Airbus, grommelle-il en attrapant deux de mes sacs. Suivez-moi.

Mon sac à main et la sacoche de mon Mac en bandoulière, je lui emboîte le pas, dans la direction opposée à l’ascenseur. Nous gagnons le toit de la tour, par un escalier extérieur. J’atterris dans un autre monde. Il fait un froid polaire, là haut, la nuit est d’un noir d’encre, le vent hurle à mes oreilles, le bruit des pâles de l’hélicoptère est assourdissant. Malik est déjà installé, à droite du pilote, un jeune Noir qui m’adresse un franc sourire. Roman m’aide à grimper et jette mes sacs à mes pieds. Puis, alors que je m’attends à ce qu’il redescende chercher le reste de mes bagages, il saute à mes côtés et ferme la portière. Une tape sur l’épaule du pilote et nous voilà partis :

– Mes bagages ! hurlé-je à son oreille, en essayant de couvrir le boucan infernal.

– Pardon ? crie-t-il en retour.

– Mes sacs ! Mon vanity ! Ma valise !

– Je vous entends mal ! répond-il en riant, d’une absolue mauvaise foi, alors que je m’agrippe à lui parce que l’appareil vient de virer sur la gauche et que j’ai une trouille bleue.

Le vol est heureusement bref. Je le passe cramponnée à Roman, le cœur au bord des lèvres. Pour une fois, sa proximité ne m’émoustille pas, je suis bien trop occupée à essayer de conserver une certaine dignité alors que je me demande à chaque pirouette de l’appareil si je vais réussir à garder mon dîner au fond de mon estomac. Roman, probablement pris de pitié, m’a coiffée d’un casque anti-bruit, m’a enroulée dans son manteau et m’a ouvert ses bras. Je ne me suis pas fait prier pour m’y réfugier, le cœur battant entre plus follement de me retrouver tout contre lui.

Quand nous nous posons enfin, j’ai toutes les peines du monde à tenir sur mes jambes. Le monde refuse d’arrêter de tanguer autour de moi. Malik et le pilote s’emparent des bagages. Roman, après m’avoir observée tituber et parcourir péniblement trois mètres en deux minutes, passe un bras dans mon dos, fléchit les genoux, passe le second derrière mes jambes… et me soulève sans autre forme de procès. Je pousse un petit cri de surprise et m’accroche à son cou.

– Tony est un excellent pilote, dit-il en me souriant (et ce sourire, à quelques centimètres de mon visage, me fait fondre). Il faut seulement un peu de temps pour s’habituer à son style.

– Il a fait l’école du cirque ? marmonné-je, pas convaincue.

– Vous ne croyez pas si bien dire. Il a gagné quelques championnats d’acrobaties aériennes, avant de perdre sa licence.

– Il vole sans licence ? !

– Non, non, ne vous inquiétez pas. Mes avocats ont dû batailler pour la récupérer, mais il est en règle.

Je voudrais en apprendre un peu plus sur ce qui a bien pu valoir à ce fameux Tony le retrait de sa licence, mais nous arrivons au pied d’un magnifique jet privé et, après en avoir monté les marches sans paraître le moins du monde gêné par son fardeau, Roman me dépose dans un fauteuil de cuir moelleux à souhait. Je quitte ses bras à regret.

J’aurais pu y passer encore un siècle ou deux, facile.

Roman s’éclipse à l’avant de l’appareil et Malik me rejoint. Il me sert un verre de jus de fruit :

– Vous allez bien, Amy ? demande-t-il gentiment.

– Je crois…

– Il ne faut pas vous inquiéter. Tony…

– … est un excellent pilote, je sais. Mais admettez que pour un baptême d’hélicoptère, c’est un peu rude.

– Oui, répond-il en riant. Mais on finit par s’y habituer, je vous assure. Et puis, c’est le genre de pilote qui est capable de vous sortir des pires situations, quelles que soient la météo et les conditions de vol.

– Comment a-t-il perdu sa licence ?

– Ah… Roman vous en a parlé ? s’étonne-t-il. Je ne connais pas les détails. Je crois qu’il est allé faire le clown avec un avion de chasse du côté du San Francisco Bridge, quand il était dans l’armée. Ses supérieurs n’ont pas apprécié. Mais, par un heureux hasard, Roman a assisté à ses acrobaties ; il a fait des pieds et des mains pour le récupérer comme pilote privé. Ça lui a coûté une petite fortune.

– C’est aussi lui qui pilote le jet ? demandé-je, inquiète.

– Oui, mais ne vous en faites pas, Roman est allé lui dire de se calmer. Le vol devrait être tranquille, pour une fois, dit Malik en se calant confortablement dans son siège.

De fait, le trajet est sans histoire ; je suis infiniment reconnaissante à Roman d’avoir calmé les ardeurs de Tony. Le jet décolle en douceur et, par la suite, pas une secousse ne perturbe mon sommeil. Pelotonnée dans le manteau de Roman que j’ai refusé de quitter, je me suis assoupie rapidement, bercée par sa voix et celle de Malik. La laine du manteau est imprégnée de son odeur et je ne me lasse pas de la respirer.

À notre arrivée en Argentine, en plein midi, une énorme jeep rutilante nous attend. Tony se chamaille avec le chauffeur pour en prendre le volant, mais l’autre, un géant en djellaba qui doit bien lui rendre cinquante kilos, ne l’entend pas de cette oreille.

– N’insiste pas, Tony, lui dit Roman. Tu sais pertinemment que Bachir ne te laissera jamais conduire son bijou.

Tony abandonne la partie, à mon grand soulagement. Même si le vol en jet s’est déroulé sans fantaisie, je n’ai pas oublié mon baptême d’hélicoptère. Bachir roule prudemment et ne dépasse pas le soixante sur la piste qui nous conduit jusqu’au palais du cheikh Hamani. Ce palais arabe au beau milieu de la Pampa argentine est un véritable mirage. Déjà impressionnée par l’immensité des étendues traversées, charmée par les troupeaux de chevaux sauvages qui s’égayent au galop sur notre passage, je suis ébahie par la vision des Mille et Une Nuits qui se dresse tout à coup devant mes yeux.

– Le cheikh Hamani, dont la fortune est colossale, ne fait pas les choses à moitié, me dit Roman. Il a recréé ici une véritable oasis où rien ne manque, de la palmeraie aux dromadaires. Il partage son temps entre les Émirats Arabes et l’Argentine, sa terre d’accueil. Vous vous apercevrez que ce curieux palais est en fait un improbable mélange des deux cultures, dont il a su tirer le meilleur parti.

Nous sommes accueillis chaleureusement par un homme âgé richement vêtu d’un costume traditionnel arabe. À ses côtés, se tient une jeune fille d’une beauté époustouflante, mince comme une liane, habillée d’une robe et de voiles taillés dans des étoffes somptueuses. Son visage magnifique, aux yeux vert émeraude, est encadré de longues boucles noires qui cascadent sur ses épaules dorées. Elle affiche un sourire éblouissant, tout entier dédié à Roman. Je suis persuadée qu’elle ne s’est même pas aperçue de ma présence.

– Roman ! s’écrie-t-elle en se jetant contre lui, sous mes yeux ahuris.

– Leila ! répond celui-ci en riant et en la faisant tournoyer dans ses bras.

Le temps se fige, ma gorge se noue. La jalousie manque me terrasser sur place.

Pas de petite amie pour le distraire pendant ses week-ends, hein ? Quelle idiote… est-ce que je m'imaginais vraiment qu’un homme comme lui, jeune, intelligent, richissime, d’une beauté à couper le souffle, (j’en passe et des meilleures), occupait chastement toutes ses journées à travailler, ses soirées à courir et ses nuits à dormir ? À dormir seul ?

L’instant se prolonge, s’étire, ne semble jamais vouloir finir. La jeune beauté tournoie indéfiniment dans les bras de Roman. Mon cœur se blottit dans un coin de ma poitrine, j’amorce un pas maladroit en arrière. Je trébuche. C’est à peine si je remarque la main de Malik, dans mon dos, qui vient me soutenir.

– Amy, je vous présente mon père, le cheikh Rabah Hamani, dit-il d’une voix douce, tandis que le vieil homme me salue en souriant. Et Leila, ma petite sœur, que Roman connaît depuis qu’elle a deux mois…

– … et qui n’a pas beaucoup mûri ni appris les bonnes manières depuis, continue le cheikh d’une voix irritée.

– Oh, Papa, dit celle-ci en riant sans s’écarter de Roman quand il la repose enfin au sol. Je n’ai pas vu Roman depuis une éternité ! C’est normal que je sois heureuse, non ?

– Chérie, soupire le cheikh, il était à notre table il n’y a pas deux semaines, si mes souvenirs sont bons.

– C’est bien ce que je disais, répond-elle, espiègle : une éternité !

– Leila, commence Malik en fronçant les sourcils…

– Leila, le coupe Roman, je te présente Amy, journaliste à Undertake.

– Oh, c’est vous qui avez écrit cet article sur Roman, le mois dernier ? me demande-t-elle.

– Oui, articulé-je péniblement, avec l’impression que le monde autour de moi s’est écroulé pendant ces trois dernières minutes qui me paraissent autant de siècles.

– Félicitations, me dit le cheikh. C’est admirablement écrit et d’une grande clairvoyance. Vous êtes parvenue en quelques lignes à restituer l’essentiel de chacune de ces personnalités. Et pour les connaître toutes un peu, je sais que ce n’était pas un pari facile à tenir.

– Merci, réussis-je à murmurer.

Merci, monsieur Hamani. Mais tout ce que je voudrais, là, tout de suite, c’est m’isoler dans un coin pour pleurer, vous voyez ? Parce que là, en fait, c’est un peu mon cœur que votre fille, avec ses superbes yeux verts et sa beauté insolente, est en train de piétiner. Et ça fait mal. Bien sûr, je n’ai aucun droit sur Roman. Bien sûr, il n'y a rien eu entre nous depuis cette nuit au Sleepy Princess. À part quelques caresses, quelques regards, quelques baisers furtifs au cours de cette semaine. Bien sûr, je ne suis pas amoureuse de lui. Ni lui de moi. Mais quand même. Je vais avoir besoin d’un peu de temps pour encaisser, si vous permettez.

Le cheikh nous guide jusqu’à nos appartements, dans l’aile ouest du palais, Leila suspendue au bras de Roman, qui l’écoute babiller. Tony dépose mes bagages dans ma chambre, contiguë à celle de Roman. Je constate, maigre soulagement, que Roman ne partage pas celle de Leila. J’ignore comment je survis aux deux heures suivantes, que je traverse comme un automate. Pendant le déjeuner, je ne parviens pas à faire honneur à la cuisine, qui a pourtant l’air savoureuse. Je réponds aux questions par monosyllabes. Au dessert, je prétexte une migraine pour regagner ma chambre. Malik me propose du paracétamol, que j’accepte avec gratitude. Roman me regarde d’un air interrogateur mais s’abstient de tout commentaire.

Tant mieux. Je veux juste pleurer un peu. Ça ira mieux après.

Finalement, je ne pleure pas qu’un peu : je pleure beaucoup. Un véritable torrent de larmes qui ne veut pas se tarir. J’ai beau me raisonner, me dire que Roman n’est rien pour moi, qu’un coup de tête passager, que je ne le connais pas assez pour affirmer qu’il s’agit d’autre chose qu’une simple attirance physique… rien n’y fait. Je pleure comme une madeleine. Même une douche longue et brûlante ne parvient pas à m’apaiser.

La semaine a été épuisante, nerveusement et physiquement. J’ai trop mal et trop peu dormi. C’est normal de craquer à la moindre contrariété. Une bonne semaine de repos, quand tout cela sera terminé, et il n’y paraîtra plus.

C’est la voix de la raison. Sauf que la simple idée que « tout cela » soit terminé d’ici demain me fait fondre en larmes de plus belle. Je ne m’imagine pas retourner à ma petite vie tranquille sans Roman.

Épuisée, je finis par m’endormir, la tête enfouie dans son manteau et c’est sa voix, trois heures plus tard, qui me tire du sommeil :

– Amy ? Vous allez bien ? demande-t-il, de l’autre côté de la porte.

– Moui, marmonné-je, pas réveillée.

– Amy ? répète-t-il d’une voix inquiète. Je vais entrer.

– Non, non, non ! tenté-je de m’écrier en sortant du lit, paniquée à l’idée qu’il me voie tout engluée de sommeil et le visage probablement bouffi par les larmes.

Mais je me suis relevée trop vite ; la tête me tourne, je vois des étoiles et Roman ouvre la porte. Je retombe assise sur le lit, tout étourdie. Roman est resté sur le seuil, sa haute silhouette aux épaules carrées se découpe dans l’encadrement de la porte.

– Amy, je voudrais entrer.

– Non.

– Si.

– Non, m’obstiné-je. Allez plutôt rejoindre votre chérie.

Roman, qui s'apprêtait à faire un pas dans la pièce, se fige soudain. Les mots m’ont échappés, je suis mortifiée.

C’est ça, super idée de lui faire une scène de ménage, ça va probablement tout arranger. Mais qu'est-ce qui m'a pris de lui dire ça ?

Honteuse, je m’effondre sur le lit et me cache le visage dans son manteau. Encore un aveu involontaire. Une mauvaise idée, bien sûr, mais on dirait que je les collectionne. Je pourrais me faire tatouer sur le front « Je crève de jalousie », ça ne serait pas plus explicite.

J’entends la porte se refermer. Je suis à la fois déçue et soulagée qu’il s’en aille. Je m’apprête à pleurer de nouveau (je ne suis plus à quelques litres de larmes près) quand je sens le poids d’un corps affaisser le matelas à mes côtés.

– Amy, murmure Roman en replaçant une mèche de mes cheveux derrière mon oreille. Amy… Malik est mon meilleur, mon seul ami ; presqu’un frère. Je connais Leila depuis toujours. Je lui ai raconté des histoires pour l’endormir le soir, je lui ai offert sa première poupée, je l’ai promenée sur mes épaules.

Je dresse l’oreille, mon cœur se remet à battre la chamade : est-ce qu’il essaie de me dire ce que je crois ? Ce que j’espère de toute mon âme ?

– Bon sang, ajoute-t-il en riant doucement, j’ai même joué à la dînette avec elle ! Amy… Leila est comme ma petite sœur. Vous comprenez ?

Je hoche vaguement la tête, sans encore oser sortir mon nez de son manteau. Je me sens un peu idiote. Idiote mais euphorique.

La main de Roman joue toujours avec mes cheveux ; il les détache, les étale sur mes épaules, fait couler les mèches sur sa paume, les enroule autour de ses doigts, les déroule, les enroule, les déroule… le mouvement est apaisant, quasi hypnotique. Je me détends. Doucement, Roman tire à lui son manteau, m’empêchant de m’y cacher plus longtemps. J’ouvre les yeux. La lumière dans la chambre est douce et tamisée, dans de chaudes teintes orangées, uniquement dispensées par le soleil en train de se coucher. Roman se rapproche de moi ; il a troqué son costume contre un pantalon et une tunique de lin, qui mettent en valeur sa peau dorée.

– Tes cheveux roux, dans cette lumière… murmure-t-il en lissant une de mes longues mèches. C’est comme essayer d’apprivoiser un mirage, d’attraper les rayons du soleil…

Il continue à me parler d’une voix tendre, tout en promenant ses doigts sur mon visage. Il suit mes sourcils, effleure ma tempe, dessine le contour de mes lèvres. Il est doux, il prend son temps. J’oublie mes larmes, Leila, la morsure de la jalousie, la douleur. J’oublie tout ce qui n’est pas lui. Il s’égare dans mon cou, contourne une oreille et revient sur ma bouche. J’entrouvre les lèvres, j’ai envie de le goûter. Il me sourit quand ma langue caresse son doigt, il a un goût d’épices. Il joue avec ma langue, passe son doigt sur mes dents, le retire, revient, l’introduit chaque fois un peu plus loin. Le réconfort laisse la place au désir. Je ne veux plus qu’il me rassure, je veux qu’il joue avec moi, et moi avec lui, profiter de son corps, lui donner du plaisir. En recevoir. Mais je n’ose pas prendre l’initiative. J’ai peur de ne pas savoir m’y prendre, ou au contraire de passer pour… pour quoi, au juste ? Je ne sais pas vraiment, mais ça me paralyse.

Il me repousse doucement, me fait rouler sur le dos ; il se redresse, se lève. J’ai peur qu’il s’en aille, je ne veux surtout pas qu’il me laisse. Il me regarde. Dos à la fenêtre, il me domine, à contre-jour. Il a cette posture virile et décontractée, made in Jacob, jambes légèrement écartées, bras le long du corps, tête penchée. Sa posture de boxeur. J’adore ça. Le regarder allume mille petites étincelles dans mes veines, sur ma peau. Il déboutonne sa tunique, découvre son torse ciselé. Je sens monter l’excitation, je ne réalise que maintenant ce qui est en train de se passer : il se déshabille devant moi, il va me faire l’amour. Rien que d’y penser, de mettre des mots sur ce qui ce joue à cet instant, je frémis de désir anticipé.

Il se penche sur moi, ses mains remontent le long de mes jambes, il soulève mes genoux, les écarte, s’aventure jusqu’à ma ceinture, qu’il déboucle. Ses gestes sont devenus plus vifs. Quand il descend mon jean, je lève les hanches vers lui pour lui faciliter la tâche et ma boutonnière défaite frotte sur mon sexe. Je tremble, je me mords les lèvres. Tout à coup, j’ai envie qu’il me bouscule et je laisse échapper un gémissement de frustration. Ses yeux croisent les miens, nos regards s’accrochent, s’électrisent. Je sens entre mes cuisses pulser mon sexe, qui se met à mouiller. Mon jean s’envole, mon bustier le suit, ma culotte disparaît ; les mains de Roman se débarrassent en un éclair de tout le textile qu’elles croisent. Il attrape les miennes pour me redresser sur le lit et il les plaque sur son pantalon. L’une devant, sur son sexe gonflé, l’autre derrière, sur ses fesses. Puis il croise les deux mains derrière sa nuque, tendu, offert, comme dans mon rêve. Il me laisse le temps de le découvrir, de l’admirer et j’en profite au maximum. Je lui ôte son pantalon, il frémit quand mes doigts frôlent son sexe à travers le tissu de son boxer, que je lui retire aussi.

Tu es tellement beau, tellement parfait, que je pourrais user ta peau à force de te regarder.

Il se rapproche un peu de moi, son sexe, épais et raide, lisse, palpite doucement ; dans la lumière déclinante, il ressemble à une sculpture. Il semble à la fois doux et dur. J’ai envie d’y poser mes lèvres, de le toucher, mais je n’ai jamais fait ça et j’hésite. Roman pose ses mains sur ma tête et m’attrape les cheveux. Il les tire doucement vers l’arrière. Je lève les yeux vers lui :

– Fais tout ce dont tu as envie, Amy, dit-il d’une voix rauque. Rien de plus. Mais rien de moins…

Alors j’approche ma bouche de son gland, j’y dépose un baiser léger et furtif… puis un autre, qui s’attarde un peu. Son odeur m’enivre. Comme son doigt, j’ai envie de le goûter, alors j’ouvre les lèvres, j’ose un petit coup de langue, qui lui arrache un frémissement. Il ne me quitte pas des yeux.

J’aime que tu me regardes.

Je m’enhardis, je lèche son érection de bas en haut, jusqu’à son gland, que j’embrasse et prends délicatement dans ma bouche. Roman ne bouge toujours pas mais il pousse un gémissement et son corps est tellement tendu que tous ses muscles, sous mes doigts, sont durs comme de la pierre. Ravie de sa réaction, j’attrape ses fesses et je poursuis mon exploration, ma langue suit le contour de son gland, titille son frein, caresse sa hampe.

Je veux apprendre, je veux te donner du plaisir. Pouvoir te toucher, te caresser, c’est un privilège ; je veux m’en montrer digne. Pas question de rester simple spectatrice.

Sa peau est d’une douceur irréelle, son goût est exquis, légèrement poivré. Mes lèvres glissent sur son sexe. Je commence à oublier ma pudeur et à me prendre au jeu ; lui donner du plaisir m’en procure aussi. Des picotements de désir m’agacent le sexe, j’écarte les cuisses. Ce faisant, je sens les mains de Roman se crisper sur mes cheveux.

Il s’écarte de moi et me renverse soudain à plat dos sur le lit. Il envoie valdinguer la multitude de coussins en satin qui l’encombrent et fond sur moi, m’embrasse à pleine bouche, voracement. Il est passé de l’immobilité la plus totale à la fougue la plus passionnée. Sa langue est exigeante, elle plonge en moi. Je lui réponds avec toute l’ardeur dont je suis capable. Son corps est venu recouvrir le mien. La pointe de mes seins frotte sur son torse, en une caresse délicieuse, presque douloureuse tant mes nerfs sont à vif. Sa main s’est frayée un chemin entre mes cuisses. Ses doigts ont trouvé ma fente déjà humide, déjà trempée, mes lèvres gonflées. Ils s’introduisent en moi d’un coup tandis que son pouce vient buter sur mon clitoris qui me semble exploser sous sa paume. L’éclat de plaisir est brutal, inattendu. Je crie contre sa bouche, je crie avant d’avoir réellement compris ce qui se passe. La main de Roman accompagne mon bassin qui se soulève, dans un violent sursaut.

Puis je retombe mollement sur le matelas, étourdie, à bout de souffle, pas bien sûre de ce qui vient de m’arriver. Roman me mordille le coin des lèvres, m’embrasse doucement, me murmure des mots que je ne comprends pas. J’ai vu trop d’étoiles, c’est comme si mon corps ne m’appartenait plus. Ses doigts sont restés enfoncés en moi, mais son pouce s’est délicatement écarté de mon clitoris que le moindre frôlement mettrait à vif. Je resserre les cuisses sur son poignet. Je l’emprisonne, je ne veux plus jamais le laisser repartir. J’enfouis mon visage dans le cou de Roman, qui s’est allongé face à moi et je m’immobilise : Je n’ai plus la force de bouger. Il sent divinement bon.

Je m’endors sans crier gare.

Quand je me réveille, la chambre est plongée dans la pénombre. Je mets un moment à retrouver la réalité. Je m’extrais lentement d’un rêve dans lequel je m’abandonnais à Roman, sur une plage inconnue, quelque part sous les tropiques. Je me surprends à regretter que ce ne soit qu’un songe, quand je prends soudain conscience de la chaleur d’un corps contre le mien.

Roman !

C’est alors que tout me revient. La plage n’était qu’un rêve, mais pas le plaisir ! Pas les myriades étoilées que les doigts de Roman m’ont fait atteindre ! Tout cela était bien réel !

Je m’étire langoureusement, heureuse, fabuleusement heureuse, qu’il soit encore là avec moi. Je savoure la sensation de sa peau contre la mienne. Il est plaqué contre moi, dans mon dos, et m’a emprisonnée dans ses bras. Je devine à sa respiration, dont le rythme vient de changer, qu’il s’est réveillé lui aussi. Je commence à onduler contre lui, je frotte mon dos, mes fesses, mes jambes, contre lui. Je veux réduire au maximum l’espace entre nous ; je veux qu’il m’enveloppe, qu’il m’absorbe, je voudrais m’incruster en lui, me perdre dans son corps. Je sens son érection grandir entre mes fesses ; en quelques secondes, elle est devenue énorme. Je suis enchantée de l’effet que je lui fais.

– Il était temps que tu quittes les bras de Morphée, dit-il en m’embrassant dans le cou. Maintenant que tu es revenue, tu vas me donner ce que j’attends patiemment depuis deux heures… depuis des jours, depuis des semaines…

Sa voix grave agit sur moi comme un merveilleux aphrodisiaque ; il me parle en français, avec son accent adorable qui me chavire et me fait perdre pied. Je veux qu’il continue, qu’il me dise quoi faire, ce qu’il attend de moi, ce qu’il veut. Il se presse plus fortement contre moi et son sexe écarte mes fesses progressivement. Ses mains malaxent mes seins et je me cambre contre lui. Déjà, je sens que je mouille à nouveau.

– Je n’aurais jamais dû accepter ce reportage… Tu m’as excité toute cette foutue semaine, Amy. J’ai passé six jours à ne penser qu’à toi, à ce que je voulais te faire. J’ai eu envie d’étrangler ce maudit photographe quand il nous a interrompus, cette nuit-là, dans la cuisine…

Il passe sa main droite sur ma fente, il la caresse, glisse d’une lèvre à l’autre, descend encore… Puis il attrape l’intérieur de ma jambe, la soulève et la tire en arrière, la passant par-dessus la sienne pour m’ouvrir à lui. Un petit courant d’air frais passe sur mon sexe surchauffé, me faisant frissonner de bonheur.

– Et hier, j’ai été à deux doigts de craquer, dans cet ascenseur. De t’arracher ce bustier mal boutonné, te retrousser la jupe, te plaquer contre le miroir, et te prendre, debout, dans l’urgence. Est-ce que ça t’aurait plu ? Est-ce que tu me voulais, Amy, autant que je te voulais ?

L’entendre m’avouer ses désirs, qui ressemblent tellement aux miens, me bouleverse. Jamais, jusqu’à présent, les mots d’un homme ne m’avaient excitée. J’étais plutôt du genre à préférer le sexe dans le noir et en silence. Mais avec Roman, tout est différent. Il chamboule tout ce que je croyais savoir sur moi, tout ce que je croyais aimer. Je me découvre comme si je n’avais connu personne d’autre avant lui. Je recule mon bassin contre lui, en écartant mes fesses, mes cuisses ; je veux que son sexe vienne frotter contre mes lèvres, agacer ma vulve gonflée, titiller mon clitoris. Pantelante de désir, je trouve quand même la force de lui répondre :

– Oui, Roman, ça m’aurait plu. J’aurais voulu que tu me prennes. J’avais envie de toi, j’ai eu envie de toi toute la semaine, si tu savais…

– Oh, je sais, Amy, je sais… (je devine un sourire dans sa voix !) mais je ne me lasse pas de te l’entendre dire. Et maintenant, tu es là, j’ai mon sexe entre tes cuisses trempées, tu es tellement excitée que tu trembles comme une feuille alors que je t’ai à peine touchée. J’ai tellement attendu ce moment ; dis-moi que tu me veux, Amy. Dis-le encore…

J’aime ses petits jeux sensuels, me sentir à sa merci. Alors, docile, je répète en essayant de retenir les gémissements de plaisir que m’arrachent ses mains qui naviguent entre mes seins douloureusement gonflés et mon sexe qui pulse de désir :

– Je te voulais et je te veux encore. Je voulais désespérément que tu oublies ta réunion, ton urbanisme, tes actionnaires et que tu ne penses plus qu’à moi. J’aurais tellement aimé que tu perdes le contrôle jusqu'à ne plus penser qu'à me faire l'amour…

Il me mordille la nuque en gémissant et dégage ses jambes de mon emprise. J’entends le bruit d’un emballage qu’on déchire, je devine celui d’une capote qu’on déroule et ses mains viennent m’ouvrir les cuisses, m’écarter les fesses. Puis il m’attrape puissamment par les hanches et me soulève, surélevant ma croupe qui se tend vers lui. Son sexe vient doucement se frotter à l’entrée de mon vagin et d’un mouvement ample et sûr, enfin, (enfin !), il me prend, il me pénètre, d’une longue poussée qui m’emplit et me comble tout entière, me laissant au bord de l’orgasme. C’est tellement bon que je laisse échapper un soupir aussi bruyant qu’un râle. Je recule encore mes fesses, pour qu’il m’emplisse encore, alors que je sens bien qu’il est déjà au fond, qu’il n’y a plus un millimètre d’espace en moi.

Puis il entame un délicieux va-et-vient. Le visage enfoui dans un coussin que je mords à pleines dents, j’accompagne sa danse lente et sauvage. Tous mes sens aiguisés à l’extrême, je me laisse envahir par le plaisir inouï que je sens monter du fond de mes entrailles, un plaisir envahissant, puissant, énorme, qui laboure tout sur son passage, un plaisir que je sens gronder dans le corps de Roman pour venir soudain exploser en moi et nous arracher à tous les deux un cri rauque…

5. Le buzz

Nous rejoignons les autres, juste à temps pour le dîner. J’ai les jambes encore toutes tremblantes d’avoir fait l’amour et je ne peux pas m’empêcher de rougir chaque fois que mon regard croise celui de Roman. Lui est décontracté, toujours égal à lui-même. Imperturbable. On pourrait croire qu’il sort d’un rendez-vous d’affaire ou d’une partie de golf.

J'ai pris une longue douche après mon interlude coquin avec Roman, mais j’ai l’impression que mes orgasmes résonnent encore entre mes cuisses engourdies. Je porte une magnifique robe en soie brodée aux couleurs vives, digne des Mille et Une Nuits. J'ignore où Roman se l'est procurée, mais elle est somptueuse, douce et légère, sa caresse sur ma peau encore brûlante de celles de Roman, est troublante.

– Elle te plaît ? me demande-t-il en nouant dans mon dos les petits lacets de fermeture.

– Énormément ! Je me sens comme la princesse Jasmine !

– Ça veut dire que tu me pardonnes d'avoir laissé tes valises à Manhattan ?

– Presque ! dis-je en riant. À condition que tu me trouves aussi une brosse à dents et de la crème hydratante.

– Ça doit être dans mes cordes, répond-il en m'embrassant dans le cou.

Au cours du repas, Roman discute avec le cheikh des termes d’un arrangement qu’ils ont visiblement évoqué pendant ma sieste. Malik, lui, a l’air fatigué. Ses talents d’interprète n’étant pas requis, puisque son père connaît Roman presque aussi bien que lui, il se désintéresse des pourparlers pour discuter de choses et d’autres avec moi. J’apprécie sa compagnie et son humour tranquille. Quand je m’égare à lui accorder mon attention plus de deux minutes d’affilée sans gratifier Roman du moindre regard furtif et énamouré, celui-ci me caresse discrètement la cuisse sous la table, s’aventure vers mon entrejambe et me fait définitivement perdre le fil de la discussion. La manœuvre a l’air de beaucoup l’amuser et je le maudis intérieurement sans toutefois trouver de parade ni de riposte.

Leila nous observe attentivement, passant de l’un à l’autre en essayant de comprendre la raison d’un tel décalage entre nos attitudes respectives. Lui d’un calme olympien, moi comme sur des charbons ardents. Le regard qu’elle pose sur nous ne me laisse aucun doute : si Roman la considère comme sa petite sœur, elle entend bien le faire changer d’avis et lui prouver qu’elle n’est plus une petite fille.

Mais moi, jeune demoiselle, je ne compte pas te laisser faire, en restant les bras croisés. Telle que tu me vois à présent, même si je parais toute flageolante (et de fait, je le suis, inutile de le nier…) je me sens capable de mordre une lionne si jamais elle s’avisait d’approcher Roman. De la mordre et de la dévorer.

Pour être tout à fait honnête, je ne pense pas que mes menaces télépathiques impressionnent beaucoup Leila. Après ces fabuleux ébats, je dois plus ressembler à un Bisounours dopé aux endorphines qu’à une tueuse prête à tout pour défendre ses prérogatives sur son mâle. N’empêche, je ne compte pas lui faciliter la tâche.

Au cours de la nuit suivante, après m’avoir chastement quittée sur le pas de ma porte d’un très protocolaire « Bonne nuit », Roman me rejoint pour encore quelques heures de délicieuse débauche sensuelle.

Quand je me réveille le lendemain matin, à presque onze heures, il a bien évidemment disparu. Je le retrouve en plein débat avec le cheikh sur les qualités supposées d’un cheval qui caracole dans un parc devant eux. Il me lance un sourire radieux qui me liquéfie sur place.

Voilà une journée qui s’annonce merveilleusement bien ! .

– Il faut te faire une raison, fils, lui dit le cheikh qui ne m’a pas vue. Ce canasson est un tréteau. On n’en tirera jamais rien de bon. Regarde comment il trotte !

– Il trotte comme un excellent cheval qui n’a pas terminé sa croissance et qui n’est pas ferré convenablement, s’obstine Roman.

– Mais il a plus de deux ans ! s’exclame le cheikh en levant les yeux au ciel. On ne va pas attendre qu’il en ait cinq pour commencer à le faire courir. C’est un pur-sang, pas un cheval de trait !

– Commençons par lui offrir une ferrure adaptée et accordons lui encore six mois. Si c’est trop tard pour les courses de plat, on le mettra sur les courses de haies. Il a un bon coup de saut, de bonnes origines, il saura se débrouiller dans cette discipline.

– Comme tu veux, fils, capitule le cheikh en secouant la tête tandis qu’ils s’éloignent tous deux pour observer un autre cheval, dans un autre parc. Après tout, c’est ton argent, ton écurie…

Cette dernière remarque m’intrigue et j’interroge Malik à ce propos au petit déjeuner tardif que je prends sur le pouce, avec un Tony encore très comateux qui a visiblement passé une nuit encore plus mouvementée que la mienne (ce qui n’est pas peu dire !).

– Mon père, m’apprend Malik, s’est installé ici sur les conseils de Roman. Aux Émirats, nous avons d’excellents purs-sangs arabes, mais les prairies ne sont pas assez bonnes pour l’élevage de purs-sangs anglais, d’où cette délocalisation en Argentine. Ce sont deux races très différentes. L’arabe est petit, frugal, endurant. L’anglais est grand, fragile, rapide mais difficile à nourrir. Il lui faut de l’herbe riche pour bien grandir, bien se développer. Mon père est un inconditionnel de l’arabe, Roman un inconditionnel de l’anglais. Tous deux sont toqués de chevaux. Ensemble, ils ont monté la plus extraordinaire écurie de course au monde. La moitié de ce que vous voyez ici appartient à Roman, en fait, même s’il n’en fait jamais état.

– La moitié des écuries, vous voulez dire ?

– Non. La moitié de tout. Palais compris. Roman ne fait confiance qu’à mon père pour diriger l’écurie et prendre soin de ses précieux chevaux. Quand ils se sont associés sur ce projet, il lui a donné carte blanche pour tout.

Malik éclate d’un rire franc :

– Je vous laisse imaginer sa tête quand il est venu ici la première fois et qu’il est tombé sur le palais de Shéhérazade au beau milieu de la Pampa ! Mais il a fini par s’y accoutumer, et même par aimer ce lieu. Vous êtes la première personne qu’il invite ici. Aux yeux du monde, cet improbable palais appartient à l’excentrique cheikh Rabah Hamani à part entière, et nul ne sait que Roman y passe tant de temps.

Cette révélation me laisse songeuse. Je suis surprise, touchée. Roman ne m’a pas demandé la confidentialité sur cet endroit mais je répugne à en parler dans mon article. Je vais devoir improviser…

Le reste de la matinée se déroule dans une bonne humeur générale que même la bouderie de Leila, vexée que Roman ne lui accorde pas plus d’attention, ne parvient pas à entacher.

Le trajet de retour vers Manhattan en jet est beaucoup moins joyeux. Malik dort et Tony, qui a retrouvé son énergie coutumière, nous gratifie de deux ou trois excentricités qui me chavirent l’estomac avant que Roman ne se lève en grommelant pour lui enjoindre de voler droit.

Roman s’étant muré dans un silence buté, pour une raison qu’il refuse de partager, je me plonge dans mes notes, pour m’occuper l’esprit, pour essayer d’ignorer le fait qu’il m’est redevenu étranger. Je me retrouve face à un inconnu, un homme froid, distant, mutique. Un véritable mur. Retour à la case départ. Comme si cette semaine n’avait été qu’un mirage.

Prenant mon courage à deux mains, je tente de briser la glace en lui demandant, sur le ton de la plaisanterie :

– Pour mon compte rendu sur ce week-end, tu crois que je dois passer sous silence tes activités nocturnes ou bien m’extasier sur tes exploits sportifs ?

Il me considère d’un air glacial :

– Faites votre métier. Proprement, si possible.

Sa réponse en français, langue que nous avions jusqu’ici réservée à nos moments intimes, m’a cinglée. Je me prends le vouvoiement de plein fouet. J’essaye de reprendre contenance et de me glisser dans ma peau de journaliste, de professionnelle, de battante. Mais le costume est étroit…

– Dois-je comprendre que j’ai carte blanche ?

– Parfaitement. Inventez, brodez, je ne veux rien savoir. Faites preuve d’imagination. Vous êtes doués pour ça, vous autres…

Cette dernière remarque me laisse perplexe. Elle sonne comme une accusation ; je devine comme une faille, une blessure derrière le cynisme. Mais s’il y a une allusion, je ne la saisis pas. Prenant sur moi, je fais une dernière tentative de conciliation. Refusant de repasser à l’anglais, je continue à le tutoyer :

– Cela signifie-t-il que je peux écrire tout ce qui me passe par la tête ? Que tu me fais confiance, aveuglément ?

Il a l’air étonné que je ne surenchérisse pas dans l’agressivité. C’est d’un ton plus doux, qu’il me répond :

– Oui… ça doit être ça. Disons que je te fais confiance…

Du coup, je ne sais plus où j’en suis. Et je me retrouve bien ennuyée pour rédiger mon article, qui s’avère être un vrai casse tête.

De retour à Boston, j’y travaille trois jours durant. Je veux absolument trouver le bon angle, le ton adéquat. J’ai décidé de travestir la vérité de façon humoristique, de jouer la carte du double sens. Je mise sur le sens de l’humour de Roman, qui m’a plus d’une fois désarçonnée, mais aussi charmée par sa finesse et son étrangeté. J’espère être à la hauteur. Je demande à Simon de faire un montage avec une ombre portée de Roman pour illustrer mon texte. Je pinaille, je l’asticote, je chipote, jusqu’à ce qu’il me sorte finalement l’image que je veux. Il est vraiment très bon, dans sa partie…

Je titre :

[Dans la peau de Roman : gentleman, businessman et horseman

Il s’en faudrait de peu qu’on le qualifie également de Batman, tant Roman Parker possède d’accointances avec le fabuleux justicier masqué : goût du mystère, élégance, courage, fortune, séduction, charisme… La ressemblance s’arrête pourtant là. Quand le justicier playboy, bourreau des cœurs, collectionne les conquêtes féminines, Roman Parker, bourreau du travail, collectionne les timbres équestres. Un passe-temps surprenant pour un homme de cette trempe qui avoue trouver dans cette occupation, simple et saine, un exutoire lui permettant de lâcher prise et de se recentrer sur lui même. Sa dernière acquisition, une pièce rarissime représentant une somptueuse pouliche rousse, à la croupe prometteuse, suffit à son bonheur tout le week-end… ]

Je continue dans cette veine, filant la métaphore tout au long de l’article, par des allusions subtiles à nos petits jeux nocturnes que lui seul saura déchiffrer et interpréter. L’exercice s’avère difficile et je manque baisser les bras plusieurs fois, tant il est délicat de rester sur le fil. Mais je veux faire passer un message à Roman. Lui dire à quel point j’ai aimé ces moments avec lui. Lui dire aussi qu’il peut avoir confiance en moi, je ne dévoilerai jamais rien qu’il ne veuille pas.

L’article paraît la semaine suivante et, à ma stupéfaction, fait un énorme buzz, ce qui devrait me réjouir. Sauf que le buzz en question ne concerne rien de sérieux mais uniquement la soi-disant passion philatélique de Roman, pourtant évoquée de façon anecdotique (elle ne représente qu’à peine un pour cent de l’article). Elle a retenu l’attention de tous et des chroniqueurs du Net en particulier. Le détail est incongru, drolatique. Il plaît. Il amuse. Il marque les esprits. Il enflamme le Web, qui s’en empare, et m’échappe totalement.

Edith me félicite. Simon me félicite. Mes collègues me félicitent. Tout le monde, en somme, me félicite.

Excepté le principal intéressé. Roman ne donne pas signe de vie. Je n’ai pas eu de ses nouvelles depuis notre au revoir maladroit à la descente de l’hélicoptère lundi. Roman avait l’air préoccupé, la tête ailleurs. Malik, tout juste tiré du sommeil (il avait dormi depuis notre départ d’Argentine), était encore trop somnolent pour y prêter attention et éclairer ma lanterne. J’étais dans le flou total, dans l’incertitude absolue.

Aujourd’hui, alors que mon article fait le tour du pays depuis trois jours, je n’ai toujours aucune nouvelle de Roman. Est-il besoin de préciser que je suis dans mes petits souliers ? Que j’ai une trouille terrible d’avoir dépassé les bornes ? Et si Roman ne goûtait pas la plaisanterie ? Si j’avais titillé par mégarde un point sensible ? Si j’avais fait un impardonnable faux pas ? Bref, si je m’étais plantée sur toute la ligne et que j’avais, avec ce canular idiot, bousillé toutes mes chances avec lui ?

Je me sens sur le grill. Les jours se suivent et se ressemblent, je tourne en rond, je me ronge les sangs, je finis même par entamer l’infinie patience de mon adorable colocataire, à tel point qu’il me flanque dehors :

– Va te défouler, m’ordonne Eduardo. Va courir un marathon, sauver des bébés phoques ou labourer des champs de maïs dans le Nebraska. Ou même escalader la Red Tower à mains nues. N’importe quoi, tout ce que tu veux. Mais, par pitié, Amy, arrête de tournoyer dans cet appart comme un lion dans une roue de hamster !

Je décide de suivre son conseil. Je vais peut-être utiliser l’ascenseur (qui me réussit assez bien…) plutôt que l’escalade à mains nues, mais je choisis néanmoins de tenter ma chance à la Red Tower. J’ai assez tergiversé comme ça.

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

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